RL Stine Celebra 30 Anni Di Piccoli Brividi Pubblicando Il Nuovo Libro Slappy, Beware

Da dove viene Slappy? Cosa lo ha portato alla vita? Ci sono molte storie e leggende sull’origine di Slappy. Alcuni dicono che un mago malvagio lo abbia scolpito nel legno da una bara infestata. Una storia racconta che è scappato da una fabbrica di marionette a Cincinnati. Un’altra leggenda dice che il fantasma di un bambino di dieci anni vive nella testa di Slappy.

Non sono sicuro di quelle storie. Penso che la storia che sto per raccontarvi sia quella vera.

La storia di Slappy inizia duecento anni fa in un minuscolo villaggio in Europa. Quindi andiamo lì, in un cottage ai margini del bosco profondo. È lì che incontrerai Darkwell, il creatore di burattini. È anche uno stregone. Darkwell lancerà un incantesimo segreto. Un incantesimo che cambierà molte vite mentre viaggia attraverso i secoli.

Qual’è questo misterioso incantesimo, potresti chiedere? Cos’è questa maledizione che è stata tenuta segreta per 200 anni? Sii paziente, lettore. Lascia che ti racconti la storia…

“Non voglio dire niente di male”, insistette Darkwell.

«Non sono venuto a discutere», disse l’agente, agitando il bastone in aria. “Sono venuto ad avvertirti.”

“Avvisarmi?”…

“Si parla nel villaggio”, disse Koben, abbassando la voce. “Parlano di bruciarti. Le torce sono già accese, Darkwell. Capisci? La rabbia dei cittadini non può essere controllata.”

Darkwell fissò l’agente, lasciando che le sue parole affondassero.

“Uscite!” gridò Koben. “Vattene ora! Tu e tuo nipote. Fate le valigie e uscite se date valore alle vostre vite!”

L’agente si girò sul bastone e uscì dal cottage. La sottile porta sbatté nel vento vorticoso. Darkwell chiuse la porta, sentendo l’aria fredda sul viso.

Rabbrividì, ma non per il freddo. Rabbrividì di rabbia per l’interruzione del suo lavoro. Stava per finire la sua creazione più magica. Non poteva permettere agli stupidi e ignoranti abitanti del villaggio di distruggere il suo capolavoro.

Darkwell si chinò sul banco da lavoro tutta la notte, le mani lavoravano febbrilmente. E ora teneva la bambola davanti a sé.

“Quegli sciocchi se ne pentiranno”, disse alla bambola. “Mi hanno spinto troppo oltre. Una volta che avrai finito, gli faremo dispiacere che siano vivi.”

Gli occhi senza vita lo fissarono. Le labbra di legno si alzarono in un sorriso. La testa era inclinata da un lato.

“Quasi completo, mio ​​piccolo amico”, disse Darkwell. Ma poi emise un sussulto allarmato quando la porta del cottage si spalancò.

Una figura entrò barcollando. I suoi capelli gli svolazzavano selvaggiamente sul viso. La sua camicia bianca era macchiata, una manica quasi strappata. Un rivolo di sangue gli colava dal naso. La sua guancia era tagliata, il sangue scuro formava una linea storta.

“Isaac!” pianse Darkwell, fissando con orrore suo nipote di dodici anni. “Isaac! Isaac! Che ti hanno fatto?”.